La route est noire. Au long du quai rampe le fleuve
Que hantent les chagrins maudits. Le fleuve est noir.
Nous y boirons l'oubli sans qu'au réveil s'émeuve
Celui qui s'est absout de notre désespoir.

Le ciel est noir comme un pauvre drap funéraire.
Seule, une étoile jaune y brûle à petit feu.
Par delà ce ciel bas et pesant de la terre,
Peut-être est-il un ciel des ciels? est-il un Dieu?

Mais c'est l'ordre du temps que ce Dieu-là permette,
Quand la femme chérit l'amour qui la déçoit,
Que, pour un amour neuf ayant fait place nette,
Le juste marguillier dorme, content de soi.

"La Route est noire...", Solitude, 1930