La route est noire. Au long du quai rampe le fleuve
Que hantent les chagrins maudits. Le fleuve est noir.
Nous y boirons l'oubli sans qu'au réveil s'émeuve
Celui qui s'est absout de notre désespoir.

Le ciel est noir comme un pauvre drap funéraire.
Seule, une étoile jaune y brûle à petit feu.
Par delà ce ciel bas et pesant de la terre,
Peut-être est-il un ciel des ciels? est-il un Dieu?

Mais c'est l'ordre du temps que ce Dieu-là permette,
Quand la femme chérit l'amour qui la déçoit,
Que, pour un amour neuf ayant fait place nette,
Le juste marguillier dorme, content de soi.

"La Route est noire...", Solitude, 1930

"J'ai tiré à dix pas. L'éléphant n'est pas tombé mais, en tournant sur lui-même, il a poussé un barrissement d'une violence inouïe. Ah! ce barrissement!... Jamais aucun hurlement, en forêt, ne m'avait pareillement secoué. C'était de la douleur, bien sûr, mais un cri d'innocence surprise et, plus encore, un chant de guerre à vous glacer le cœur. "

"On imagine le plus souvent que la vie en Afrique est calme, qu'elle est placée sous le signe de l'immobilité. Il n'en n'est rien. Depuis ma naissance et jusqu'à cette ultime remontée du fleuve, j'ai vu mes parents se déplacer sans cesse, chercher fébrilement une paix qui ne se trouve nulle part. "

"[...] j'ai cru voir converger vers moi les quarante pythons qui, pour quelques instants encore, dormaient au-dessus de ma tête comme les festons d'un deuil monstrueux. Avalé par le premier, j'aurais eu la piètre consolation que le suivant, plus gros, bouffe à son tour mon agresseur. Les pythons n'ont-ils pas pour habitude, lorsque le gibier se fait rare, de s'avaler les uns les autres selon une hiérarchie qui tient autant à leur diamètre qu'à leur voracité?"

La Mémoire du fleuve (1984) de Christian Dedet

Peu de monde dans la salle des pas perdus. Il consulte le tableau des arrivées et des départs. Le premier train va sur Paris dans une demi-heure. Paris, donc Vichy. Si rien ne se passe dans ces trente minutes, il est sauvé. Les guichets sont ouverts, il prend son billet, va sur le quai, un quai qui s’étire le long des bâtiments et même bien au-delà, un quai désert. Il le suit. Il regarde fuir les rails et briller les signaux. Étoilement du ciel et des voies. En bas, étoilement rouge. Symbole ? Oui, symbole qui l’atteint tout droit, qui l’oppresse. Les voies humaines doivent-elles aboutir dans le sang, fatalement, faute d’aiguillage ? Et même, quelle fragilité ! Depuis qu’il est à Riom, sur quelle étrange voie s’est-il engagé ? Quelle part de hasard, d’instinct, de volonté ?
Il lui semblait se contempler lui-même, se donner un spectacle à lui-même. Il était entré dans une parenthèse, comme le théâtre est une parenthèse à notre vie. Parenthèse qui l’a soustrait à ses habitudes, qui l’a délié, libéré de tout. Libéré ? Libération enchaînée. Il n’avait jamais eu un sentiment d’aussi intense liberté, tout en étant aussi étroitement tenu en lisière ? Sentiment qui s’accouplait avec un état nouveau de son cœur, dû à un choc extraordinaire. Choc qui avait fait place vide, qui avait tout nivelé. […] Coup de foudre ! Gabriel savait  ce que c’était maintenant. Pas d’image plus juste. Un visage, un regard, et l’éclair flamboie, brûle, transmue. On n’est plus qu’élan et certitude. Toute l’âme se précipite en avant. Mais pas la peine de se leurrer. Même pour les poètes, le corps pèse plus lourd.

Le Beau Gabriel, la procession, page 227-228, édition Henri Ogé